李海洲：在诗歌里从夏天走到秋天，原来需要半生
2022/7/27 12:23:14 星星诗刊
明月陪(组诗)
李海洲
明月村素描
小径远到农业的心脏。
江面平缓，鸥鸟涂抹的诗
正在被芭蕉和虫鸣送给过客。
炊烟下，绿萝开出白花
胸藏泉水的说书人凭风扶栏
汽笛声吐出往事和篝火
他忆起旧宅潮湿的家谱
明清遥远，丘陵早已变为桑田
他看见繁星把明月山照亮。
村落像油画，这秋天的颜料
比一座美术学院还多。
粮食长进命脉
天色晴好，庭院里果实悬挂
街口的葡萄藤缠绵巷尾的柚子花。
返乡的人从此不再远行。
打理出马蹄声送给昨天
迁居到春风里，听潮水抚岸
渔歌唱出五柳先生遗留的书信。
这归宿古意盎然
这一山的甘露陪着东去的大江。
野史里帝王偏安的河流
在江水拍岸的正史扉页上
抽丝出新一天的鸡鸣。
筑水而居的人正在醒来
心很绿，天亮得很早
说书人独自下了明月山。
村落寂静，云朵顺水回到人间。
观甘庭俭木刻寄鄢家发先生
那些年的成都有些摇晃
记忆再深一些雨和酒就会倾盆。
我们穿过流言挡住的沉疴
在街边组一局江湖坐定。
夏日很短，毛豆是啤酒的价格
啤酒是青春的价格。
那些年，潜泳的锦鲤在夜色中
天还没亮，钻石般的皱褶不为人知。
而黄昏有太多孤独。世事穿插
每一条大街都是同一条。
喧哗中对饮，我们旁若无人
偏激地谈诗，用怒吼面对世界。
后来那个背影宽大的人摆摆手
他要压下江湖，让青年们回到杯前。
他起身，盆地的槐花有了高原的情欲。
那时候成都闲散，诗意无边
我们谈过和写下的都还没有老去。
多少走旧的街道，在梦里铺着前尘
骑过的单车，靠在记忆尽头
它或者会和锈迹的我们一起消散。
很多次，想起你就温暖入怀
想起你，诗歌就有了九十年代的模样。
是啊，一群人的青春没有完全折断
大部分还在你手里。
是啊，我记得醉酒的人提前了星星，
在红星路的日出里。
病中明月下
地球的头和我的头，都在刺痛。
大和小，各有艰难。
我能够解决的，地球不能。
明月下，一切貌似很美
但美是一种苟且。
蓝披肩挂进千家的窗
有万户看不见的假象。
我关心各种修复：
血液的流向，耳光和糖的平衡。
臀部和大脑的远交近攻。
项上的器官貌合神离
像地球奇怪的合伙人：
有的假笑，葬信仰为泥
有的冷眼旁观，放出捕猎的野兽。
洪流里漂满货币
疾病前置，替换暴力的宾语
自由和新社会，正在把沉疴下放。
去医院的是一条老路。
明月悬挂，大和小等待修复。
病中，诗稿难续，碎银耗空了胆量。
娶酒三叠
1
娶一壶酒送给余生
我只沽不饮，回家束之高阁
偶有秋风生事
却无勇气吹开微澜。
它锋芒早歇
有四十年缄默凉意
它的陈香偶尔会穿过厢房走廊
仿佛老朋友雨后敲门拜访。
我在这酒气中写诗，泪含纸上
想让那些只爱喧哗的饮者
继续读不懂我的日月。
moon
2
窖藏的年岁没有星辰
幽暗中潜伏，世事原本与它无关。
饮者的出现打破了一切
他们手捧深杯，躬身洞内
要把天地的余温
送进一场遗憾的酒局。
我想起好诗深埋枯井
暴殄者在席间肤浅和孟浪。
我看见高头大马停在洞外
粮食的小伙伴心照不宣地走散。
3
醉酒而歌的一群已经离开。
深夜月白，洗着风清
在文字里窖藏四十年的人
宁肯繁花落尽，书卷参破
也不愿轻易入驻这纷乱世界。
娶一壶酒送给余生
送给两个礼貌清洁的字词
让他们珠联璧合，独守苦辛
在我的书房里回答弦歌雅意。
毕竟，这世上少有深懂诗酒的人。
他在重庆写诗(李海洲)
从16岁那个忧伤的夏天开始，他一直在重庆写诗。他记得那是1990年，夏天的窗台上有葳蕤的法国梧桐和闪亮的泰戈尔，他记得临窗写完第一首诗后的紧张、战栗和不安：这就是诗？16岁的少年迫切地想，他囫囵过半部尼采，不知道抒情遇见批判该如何是好。他其实最不知道的是，从那个夏天到很多年后，他居然一直写诗，在重庆海枯石烂地写，孤傲、洁癖、自负地写，内心澎湃着伟大的汉语。只不过，汉语偶尔也会被生活的马群惊散。
这样诗意的开始，让他很难不喜欢夏天，因为柏桦说：夏天还很远；因为里尔克说：夏日曾经很盛大。但他终于认为夏天太过激情、太过少年，只有释然的秋日，才会厚积薄发，盛满诗意和哲学的瓜熟蒂落。所以他写完长诗《秋天传》后感叹：在诗歌里从夏天走到秋天，原来需要半生。所以疫情时他重拾罗素、胡塞尔、海德格尔会泪如雨下，因为他惊慌地发现，从哲学到哲学，原来需要一生，而一生的兜兜转转，就是为了回到神示的零公里。
其实他终究还是那个被诗歌拯救的少年，世间万物，没有谁能替代文字馈赠给他的快感。只有独立思考、永动机般的阅读，才能让他保持灵魂的干净，才能让他和世俗一刀两断。但现实里他实在有些忙，忙到天上的诗和人间的酒都顾不过来。工作的繁花和疲倦的甲方紧咬着他，他假装目空一切，貌似幽默地讲段子、指点疮痍的江湖，但内心却悬停着只有文字才能抚平的寂寞。在很多个宿醉醒来的早晨，或者灯火迷乱的夜晚，他会突然听见诗歌在铮铮作响，在隔窗隔夜呼唤他。
和性格上的洒脱不羁相反，岁月后来终于把他变得宽容、敏感、严谨。他原谅了很多人写作上的卑微和背叛，毕竟他们曾经热爱或者假装热爱过。但他认为沉默是另一种反对。他有时候是悲哀的，他对很多现象不妥协，但世故人情却总让他勉为其难。他清楚很多人完全不懂诗，但却道貌岸然地在版面和奖项上头破血流。他害怕自己变得和他们一样：没有道德、思想、方向，以膝盖换取银两。尽管不再偏激，但他内心依旧深藏鄙视和愤怒，尤其对那些小聪明的段子手、贫血的造句者、用性来伪装先锋的青年。他认为诗歌至高无上。
更多时候他是骄傲的。他深信倾其一生只为写出十行好诗的人才是真诗人，所以在重庆的天空下他总是写得很慢，写得很警惕。他讨厌和害怕重复自己，他认为任何文体的写作都应该对汉语有所贡献，否则写作即强暴。所以他说：在写作上，如果面对的是一条浑浊的河流，他必须洁身自好；如果面对的是同质化时代，他必须特立独行。所以任何人要求他在诗歌面前说假话，他都只能选择沉默。其实很早他就找到了语言的速度、词语和词语之间的秘密，他认为万事万物皆可入诗，只是很多人一生都没有找到准确安放的位置。
他最大的叹息是，想象力和思想在当代诗歌中的缺失，那些泥鳅般的诗人连句子和语感都没弄清就敢横刀挂剑。他知道诗歌其实已经凋零，外表的繁华难以掩饰内部的贫血和枯萎。这样想着的时候，他在重庆的黄昏坐下来，慢慢写诗；或者在各种诗歌圈子的外围，吹着口哨负手走过。
他可以和天下人喝酒，但却只和朋友谈诗，谈到夜色朦胧手机滚烫，相互的争吵和批评很认真，大家都有真诗人的友谊和气度。是诗歌把他和朋友们集合起来，举杯提笔，以文为盟。他偶尔会想起生前潦倒无助的杜甫，或者写满一抽屉诗却从不发表的刘太亨，他变得宽慰起来，他说：认真写就是了，时间会挖掘和记住一切。
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